Le silence de nos peines. Les murmures de notre pauvreté. Le tintamarre de notre misère. Sont-ce là, les fonts batismaux de leur richesse ? Eux qui boivent le champagne nos sueurs, le vin de nos larmes et le lait de nos sang. Heureux fiers artisans, dont les intelligences ont pour esclave ces maîtres ! Oui quelqu'un l'a dit, elle est mal partie, cette Afrique !
Alain BOUABRE
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